Прощай.

Я отпустила Антона.

Чёрт, два года! Два грёбаных года после расставания он не выходил у меня из головы. Он снился мне, я мысленно вела с ним нескончаемые разговоры, я писала ему письма (которые, конечно, не отправляла).  "Всякий раз, когда ты пьёшь, ты говоришь о нём", - замечали друзья. Я обмирала от любого упоминания о нём, тряслась, когда наши пути могли пересечься. Как же я рыдала, когда узнала, что он нашёл себе кого-то! Я так хотела встретиться с ним и поговорить (о чём? не знаю), и в то же время панически боялась этого, потому что страшнее всего для меня были ненависть или равнодушие, которые я могла увидеть в его глазах.

И вот сейчас я чувствую, что меня отпустило. Я не боюсь, я не скучаю, я больше ничего от него не хочу. 

Всё.